Estão os míseros fragmentos da minha vida,
Nenhum dos quais vale apena
O esforço de se abaixar para erguer.
São passados em vão
De uma vida regressa tola e mal-vivida,
Sufocada por uma dor amena
Que não mata, porém não deixa viver.
Do alto de uma escada eu contemplo, então,
Os pedaços quebrados de uma volta sem ida,
A solidão controversial de um trema
Riscado das regras, sem lugar para haver.